Comme Fontana

Dans ces villages anciens, tout parle à voix basse.
Les façades colorées portent encore la trace des étés passés, du soleil qui s’attarde, des mains qui ont touché la pierre avant de disparaître.
Sous les arcades on croise parfois une silhouette lente, un Viel homme assis sur une chaise de bois, une femme qui arrose ses fleurs en silence.
Leurs gestes appartiennent à un autre rythme, celui du temps qui n’a plus besoin de courir.
Chaque ruelle semble mener vers une histoire, un prénom oublié, une enfance restée là, et quand la lumière se pose sur les murs jaunes et rouges, c’est comme si le village tout entier respirait, fatigué peut-être, mais vivant, profondément vivant.
L’air sent le plâtre, la poussière, la cuisine de la mamma et le linge qui sèche sur un fil……